Звуки осени, краски осени, запахи осени.

Время отлива живительных соков… Сна чала бурыми становятся отдельные листья, по том целые ветви. Без ветра, без сотрясения, сами по себе один за другим листки отрыва ются и падают, кружатся в пустынной аллее, с тихим шорохом опускаются на землю, заво раживают, успокаивают, тревожат… И словно забавы ради пугают дубы не посвященных прохожих. Где-то позади, впере ди или сбоку — сразу не разберешь — ударит дружный стук, словно бросили горсть тен нисных шаров или с ясного неба упал град. Это осыпают дубы желуди, отполированные, продолговатые, похожие на старинные пули. Только призваны нести эти «пули» не гибель, а продолжение великого рода древних дубрав. По асфальту они стучат приглушенно, о железные крыши домов бьют звонко и зло, словно досадуя на неожиданную преграду. В такие вечера в домах под раскидистыми дубами долго не спится. Сентябрьский град в отличие от июльского не кончается одним налетом. До утра щелкают желуди, градины стучат напоминанием: осень идет, люди, осень.